L’idea di cui avevo accennato è molto piccola, magari soltanto un capriccio. Riguarda anche Voi perché vivrà un po’ nel blog, dove ho conosciuto persone interessanti e sensibili. Si tratta di una piccola voglia di condivisione.
Pensieri Correnti andrà avanti come sempre, con parole, brevi riflessioni, scambi di battute e conoscenze, forse anche con pareri su libri e autori, meglio ancora se pescati proprio nella comunità splinderiana; quindi con un’impronta anche letteraria com’è per mia intima deformazione.
Fra un post e l’altro, volevo condividere delle poesie. Cosa che già ho fatto, ma stavolta con diverso intento. Sono poesie che sto scrivendo, quasi fossero degli schizzi, su fogli di paglia; da un po’ metto sulla mia scrivania un grande foglio di quella carta, sotto i libri, e capita sovente che la penna vada a finire su quella superficie e scarabocchi, tiri fuori parole che possono diventare versi, riflessioni intime.
Quando mi è possibile, scrivo sempre a penna. Ho sempre con me della carta. Anche i romanzi sono scritti su quaderni: la grafia rivela un secondo linguaggio che nessun software potrà mai comprendere: una consistenza, un riferimento schietto alla realtà, a quello che stai facendo che è anche gestuale, benché minimo. E irrinunciabile per il sottoscritto.
Inizia così questa raccolta, che sarà vagliata da voi, letta da voi; ma proprio su paglia, come la leggo io. Ogni poesia la presenterò nella sua primissima versione, manoscritta, con tanto di scarabocchi. Giacché non posso pretendere che capiate la mia grafia, le medesime saranno poi leggibili – con varianti costanti – sia sul mio primo preistorico blog, www.pensiericorrenti.blogspot.com sia su MySpace (www.myspace.com/pietrofratta) anche se quest’ultimo credo sia accessibile solo agli iscritti. Ogni verso riscritto e copiato probabilmente subirà delle modifiche, ma la versione su paglia, l’origine grezza e spontanea sarà sempre e solo su splinder, tra di noi.
Piano piano – forse entro qualche mese o qualche settimana, chi lo sa – credo che le poesie di paglia raggiungeranno un certo numero, sempre nate anche sotto lo sguardo vostro, e una volta raggiunta una raccolta di certa consistenza e coerenza inizierò a proporle a qualche serio editore. E va da sé che pubblicare poesie è ancor più difficile che pubblicare romanzi. È una scommessa. Vi terrò sempre al corrente, anche di quelle poesie che magari invierò ai concorsi (pure dietro vostro suggerimento, per esempio); allora forse avremo trovato un epilogo a questa piccolissima storia in versi.
La poesia può trovare un buon terreno proprio tra i blogger: dove esalta spesso la sua indole più umana che letteraria, ma spesso sintetizzando entrambe le peculiarità; e avendo anche il parere di lettori per niente ingenui, anzi, ma coi quali condividere un amore quasi segreto.
Entro la settimana inizierò a postare le prime poesie; ho delle difficoltà con la risoluzione della immagini, ma risolverò entro breve.
Ecco, era tutto qui.

giovedì, 12 aprile 2007
12:52

KURT VONNEGUT

 

"Due sere fa hanno sparato a Robert Kennedy, la cui casa estiva si trova a dodici chilometri dalla casa in cui vivo tutto l'anno. E' morto la notte scorsa. Così va la vita.
Un mese fa hanno sparato a Martin Luther King. E' morto anche lui. Così va la vita.
E ogni giorno il governo del mio paese mi comunica il numero dei cadaveri prodotti dalla scienza militare in Vietnam. Così va la vita.
Mio padre morì molti anni fa, di morte naturale. Così va la vita. Era un uomo dolce. Era anche un fanatico di armi. Mi ha lasciato le sue armi. Si sono arrugginite."

Ci ha lasciati Kurt Vonnegut, autore di Mattatoio  n. 5
(Indianapoli, 11 novembre 1922 - New York, 11 aprile 2007)

Scritto da < Pietro >

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martedì, 10 aprile 2007
10:21

11 APRILE 1987-2007

Primo Levi

scrivere

Scritto da < Pietro >

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lunedì, 09 aprile 2007
11:39

PAROLE SPORCHE

Sicuramente la poesia s’è svegliata rispondendo a un giorno diverso, più tenace; ora prosegue nonostante il niente, ha una sua ricerca e necessità; ora possiede ciò che prima non aveva: un sentimento.
Al momento posso affidarmi solo alla sua natura, alla sua apparente frammentarietà. Non per questo è rassicurante. La poesia pare uno straniamento dalle nostre abitudini, ha una libertà che tradisce sentimenti, posti in un vissuto che ricordiamo d’un tratto; ma in realtà, potrebbe avere un’anima molto razionale. O forse un incomprensibile intreccio di mente e cuore.
Forse una ricerca di equilibrio: eppure niente pare aprire voragini così improvvise o chiarori che quasi feriscono l’occhio.
Tanto la parola vorrebbe purificarsi, ma intanto s’insozza.

Comunque, ieri ho avuto una piccola idea. Semplice, modesta, che in qualche modo vorrei condividere con voi e, per certi versi, solo con voi.
Spero di potervene parlare presto.

poesia, amicizia, ispirazione, intimità

Scritto da < Pietro >

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domenica, 08 aprile 2007
18:06

NASCONDIGLIO

Di nuovo in spiaggia. Anche se per poco, non si può rinunciare alla sua vista. Ho un angolo di cui ho preso possesso da molti anni, un nascondiglio. dietro il sole, dinanzi l'acqua. Mi siedo. I movimenti rallentano, pochi gesti; e pensieri contaminati dal respiro ampio del mare, non più soltanto miei: condivisi, s’allontanano e ritornano mollicci.
Ho terminato la lettura di Ariel, di Sylvia Plath. Alternavo le sue parole alle mie, fin quando non ho scritto accostandomi ai suoi versi, sul bianco del libro, traendo dalla forza della poetessa parole che mi mancavano, segrete.
Poi ho tracciato con la matita su una pietra, appresso l’acqua: scarabocchio bellissimo su una superficie bollente e riottosa.
Non per questo il mare si ritirerà.
Non avevo fretta, ma sono andato via prima che mi stancassi.

(E frattanto le donne pesaresi si ricordano di essere belle.
Si spogliano poco a poco; finché non sarà il mare a vestirle.)

P.S. La poesia di Sylvia Plath era Papaveri in Luglio.

poesia, intimità

Scritto da < Pietro >

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venerdì, 06 aprile 2007
12:35

AZZARDO

 

La parola è in sé un evento che, nel momento in cui s’incide, che si realizza quale traccia o rappresentazione di un pensiero, in realtà va già oltre, oltre noi, sfuggente. In una soluzione infinita che non è semplice variazione, bensì progresso, addentrarsi e avvicinarsi a una Verità, un’infinità, in cui forse noi stessi siamo coinvolti. Non sempre possiamo soffermarci sulla parola singola – quella scritta, in tal caso – altrimenti non potremmo disporre di nessuna determinata espressione: non procederemmo, ma raschieremmo a fondo nella conoscenza della parola singola che genera altra parola e, misteriosamente, perderemmo la comunicazione.
La parola sbircia al di là, di là della materia quanto indissolubilmente legata alla carne.
Così – ecco l’azzardo – il Logos, parola.
In questo Venerdì, penso al Logos quale fatto, Luogo, Incarnazione, Presenza, e mai un insieme di precetti, né manifestazione meramente religiosa. Amore in continua evoluzione, ingenerato. Parola che ci avvince, nel bene e nel male, eppure al di là. Una voce che resiste nell’anima, o l’anima stessa morrebbe d’inedia.

Questo silenzio,
arma e vento,
di parole arse da terra ingrigita
e strappate con canto improvviso
- questo silenzio denso
che fiori spinati reggono
mal schiudendosi
silenzio che di petali riconduce
messaggi, per un giorno intimo.

Parole avvicendate, solo mosse
come seta, o sciorinate da sguardi.
Silenzio irrequieto e
contratto (uno spasmo?)
dacché il mondo non si ripete;
indugia
oltre le ferite, penetra
in confini crepuscolari
confini vuoti
dov’era amore
e altro mondo è stato sepolto.

Questo silenzio
che percuote,
di libertà e incontro
e di sete
- nasconde, menzognero,
una parola sola e sporca
di voce infante e consunta-

Temo, eppur sorrido:
questo silenzio
forse non esiste.

poesia, religione

Scritto da < Pietro >

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martedì, 03 aprile 2007
01:22

HO DECISO...

Mi do alla filosofia (quella più ardua e geniale, ovviamente)

A tutti una giornata serena, piena di sole

piaceri, ispirazione, scherzo

Scritto da < Pietro >

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lunedì, 02 aprile 2007
01:12

PASSAGGIO

Un ritorno al mare. Breve, ma necessario. Un momento da lasciare in spiaggia, una traccia con direzioni casuali. La sabbia non era soffice, ancora umida e bagnata a chiazze: così il mio passo durerà un po’ di più. L’odore acre mi ha scosso, ma è stato soprattutto il sole.
La sorpresa del giorno. Il richiamo.
Non voglio ridurre la mia memoria, né farmi attraversare da piccole grandi evenienze come se non esistessero; o non si dilungassero dal passato più giovane. I giorni susseguono e non si possono afferrare, ma hanno sempre una loro incombenza.
I momenti solitari schiudono certi pensieri e li fanno ritornare a sé, come fossero incontaminati. Eppure il loro porsi è più vivido che mai.

intimità

Scritto da < Pietro >

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